Сначала ты видишь рашку вокруг, потом рашка становится частью твоей жизни, и в конце концов ты понимаешь, что рашка в тебе .. и ты начинаешь себя ненавидеть.

Обычно утро, как обычно встаю на работу. Просыпаюсь в обычной немного обшарпанной и почти без мебели квартире. Съемной конечно же. И конечно же не выспавшийся. Ведь ночью гопота за окнами в садике имела очередную пьяную бабу. Ее стоны из закрытого рукой рта и уговоры не иметь ее в попу долго не дают спать. А может и еще многим в ближайших домах.

И тогда понимаешь, это рашка. Теперь я сплю с берушами.

Просыпаешься. Душно. Могло быть и холодно. Все эти праздные разговоры о погоде ни к чему. Собрался, вышел. На остановке. Сажусь на скамейку и тут же встаю, мне противно после того, как видел на ней пару бухих обедающих бомжей. Под ногами привычная глазу грязь, и почему же мне не противно??? Окурки, бумажки, пятна от чего-то разлитого, подсохшие плевки.

И тогда понимаешь, что это рашка и это привычно.

Напротив очередной косметический ремонт несущей стены. Какие-то обмудки риелторы уже намазали краской надпись «Посуточно» и свой телефон. И рабочий уже сверлит в этой надписи…

Привычный автобус. За окнами привычные картины того же города. Немного другие, чем в предыдущем, но то же самое. А вот я проезжаю район, где скоро будет мой новый дом на неопределенное время.  Четырех-пятиэтажные хрущевки. Куски этих хрущевок под ногами каждый раз после дождя. Когда же они все рухнут?

Грязь, разруха, старые люди осуждают новых, считая, что все делали правильно. Новые люди с пустым выражением глаз. И новые вылизанные мерседесы тех, кто преуспел в искусстве наебательства больше всех. Это единственное, что дает в этой стране достаток.

Знакомый привычный уклад вещей. Нет, нет, нет, я не хочу этого, что-то кричит внутри, но как-то все тише. Рашка внутри каждого, кто находится не за границей любой страны СНГ. И только у тех еще, кто еще слышит крик внутри, есть мечта — съебаться на сраном тракторе.